A ponte.

Fixo o olhar num pássaro que voa
e deixo o meu corpo rodar por entre os azuis e os brancos difundidos,
esperando que chegue a noite.

Escrevo sobre mim, como se escrevesse a ninguém,
para ninguém.

Escrevo histórias para que os outros as leiam.

Vagueando entre as sombras 

dos quadros que guardo 

em paredes tão brancas, 

tão novas, tão cruas, 

encontro a ternura de um só abraço, 

olhando a inquieta cidade que não dorme, 

vendo vermelhos de um ferro imenso 

corando o rosto de um rio

que nos lava a alma, 

que nos dá espaço a viagens e a partidas.

Encontrei o nosso perfeito amor

escondido no vidrado espelho das lágrimas do teu olhar,

pintando de cinzentos e carregando de negro a palavra

saudade.

(E de quem sempre li o olhar

como versos de uma beleza rara,

é estranho perder o sabor de uma pele que nos completa.)

Amarrados a longos casacos de pelo preto,

deixamos escapar sorrisos e palavras nossas,

como se tudo ainda estivesse bem,

como se ainda fora o tempo da pura simplicidade.

Ninguém criou esta cidade para nós,

porque fomos nós que nos descobrimos a sós,

mas há uma luz azul, 

que se reflecte como prata ao longe

e que te dá a verdade que só os poetas encontram

e sabem traduzir em palavras e silêncios,

como este.

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