João Ferreira

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in skené : Exercício Final 2010

em julho 06, 2010

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in skené Teatro

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Pink Floyd

As duas folhas que levei na mão, Voaram. Eram luz. E tornaram-se transparentes, vezes e vezes, sem conta E ao longe as gargalhadas, Tame Impala , o fogo e o pôr-do-sol O coração batia e sentia-o na pele, A tremer. Confuso. Dark. Luz. Dark. Dark. Um gato! As cores. A folha com o pincel negro, que me fugiu das mãos. O amor. As cores. O verniz. Gatos. Nica. Amor. Tu. Sozinho. No quarto. Deitado. (Cortou a água.) Sem casaco. Com casaco. Preto. Verde. Jantar. Coca Cola para todos. Jerónimo já não está no PCP. Lasanha!! Lasanha!! Não há fumo. A lareira arde. Acendemos um cigarro. A noite é real. Os medos também. Viagens. Intrigas. Ananás na cabeça. Luz!! Luz!!! Tame Impala !! No more j-lo! Sofás. Carapins. Um de cada cor. Janelas entreabertas para não ficar fumo cá dentro. O corpo no mesmo lugar do mundo. Está tudo certo. A mente bate no mesmo ritmo do coração. Viajámos. Fomos dentro de nós mesmos. Sorrimos e estamos de volta. Quietos. Lareira acesa. Luzes. Aleatoriedades que já fazem

Flor de Lótus

Sei pouco sobre flores e desta, que todos conhecem, ainda menos. Sou assim em tudo. Escolho as músicas e as palavras guardadas nas capas de papel dos discos de vinil. Escolho as marcas de cigarros que já ninguém fuma. No armário, de madeira clara, feito de folha de mangueira, guardo as histórias, Os livros, os discos e até as cassetes, como as estátuas de David, expostas em museus, no meu quarto, com séculos de vida. O quarto, onde escondo os grãos de areia trazidos da rua, Das despedidas e dos abraços do amanhã, Entre as músicas de inverno, que gosto de tocar no verão, Livre, sem regras, do Pop ao Indie, Em silêncios, ou em conversas intermináveis, Onde me vou perdendo e onde me conheces. Passados estes anos ainda escolho o dourado para selar as cartas, Cheias de palavras trocadas, que te deixo escritas em cadernos de papel. São incompreensíveis como a minha letra, Que se desenha sem freio, livre, errante, como sempre. Não sou uma flo

Ao António, com quem nunca falei, mas que se cruzou tantas vezes. Esta foi a última. Não conhecia o António, Mas vi-o de sorriso bonito, só, Sentado nas escadas de um bar. O bar estava cheio, mas o olhar dele não. Partiu. Soube-o há dias. A noite do bar sorrirá menos agora.

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