João Ferreira

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em fevereiro 18, 2025

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Um Porto e um cigarro que não veio.

Um até já, sem data marcada.

Inacabados.

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O tempo é infinito, Mas dá-nos estes momentos, Simples, sem cerimónia, A Preto e Branco. Belos. São dois, que são umas vezes um, outras três, outras dezenas, sem limite. São vocês, imbatíveis, imperfeitos. Belos. (Ensaios, Julho, 2024)

os teus olhos

os teus olhos são duas linhas, por onde viajo, pé ante pé, até ver o mar. (11/02/2025)

Uma carta

Vou escrever-te uma carta. Apaguei os versos uma, duas, três, quatro vezes e as palavras não encaixam em lugar nenhum. Parece que construí estas regras invisíveis. Mas o tempo trouxe-nos até aqui. E aqui te olho e aqui te sorrio. E aqui te desejo. (A centímetros. Começámos.) Dás-me as mãos e o tempo para, como se o tivéssemos enganado e roubado para o ter só agora. E há muito que não me sentia vivo, assim, dentro de mim, a empurrar, a bater contra o meu peito, a querer sair. (Ouves? Sou eu a chegar até ti.) E estávamos ali os dois, a preencher o tempo com as nossas palavras, os nossos jogos, a adiar um abraço, um beijo, um toque, que nos desperta e faz saltar. Vertigens. (Ninguém viu.) Inspiro. Respiro. Uma, duas, três, quatro vezes e as palavras não encaixam em lugar nenhum. Como se já não me lembrasse de ter passado por aqui. E, de novo, o tempo. Aqui estou. Sinto-te. Preso nas minhas mãos. O corpo, vivo, acabado de nascer. Inspiro. Respiro. De novo o tempo. Em...

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