Alba?
A história podia recomeçar.
Afinal foi sempre tudo sobre a repetição, sobre voltar à mesma casa, ao mesmo quarto, à mesma janela, às mesmas pessoas. Sobre a saudade. Sobre o ruído, as conversas em cima da mesa, entre cigarros, lareira acesa e copos de vinho. Inverno.
E a cada chegada a casa fizemos uma viagem.
O silêncio ficou contido, num instante, na entrada, como se tivéssemos partido para outro lugar, como se nos cruzássemos em momentos desconexos. Sempre.
Este lugar do silêncio afinal não é sobre a
resolução, é tão só sobre a travessia.
Sobre a Montanha, onde nos encontrámos.
E olho em frente e é a fantasia desfeita,
arrumada em caixas, com a luz branca,
sem as sombras do sonho da noite.
Como a vida: crua.
Vim cá para te dizer isto.
Ainda te amo, mesmo que o tempo tenha
passado.
Tame Impala. Obsolete.
(Interrupção)
O Início. O dia vai renascer.
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